Palabra de Mafalda

(Pincha en la imagen para ampliar)

Silencio

Estábamos mi amigo Mario y yo arreglando el mundo... bueno, el país, vaaale... vamos a dejarlo en la Comunidad Autónoma, cuando empezamos a debatir acerca del talante y las maneras de las personas que hacen o pretenden hacer política. Llegamos a la evidente conclusión de que hay mucha gente (y en política muchísima) que cree saber de todo, que le encanta hablar para escucharse a si misma y que no pone la más mínima atención en lo que dice el otro. Si esas personas siguen este método de conversación durante mucho tiempo las posibilidades de que aprendan de los demás y se enriquezcan y así puedan a su vez aportar algo disminuyen considerablemente y las posibilidades de que se conviertan en "fantasmillas charlatanes" aumentan hasta el infinito.

Mi amigo me citó una gran frase de Manuel Azaña:

"Si cada español hablara solamente de lo que entiende, habría un gran silencio que podríamos aprovechar para el estudio".

Y bueno, les dejo por ahora, que voy a proseguir con mi silencio.

Estrellas fugaces

Son a veces olores, melodías, imágenes o frases las que nos hacen recordar olvidadas sensaciones, apartados recuerdos. Vivimos, y vamos pasando páginas, acabando capítulos, cerrando libros y guardándolos en las viejas estanterías de la memoria oculta. Hasta que un día algo o alguien, sin previo aviso, decide echar un vistazo al material de segunda mano. Y de repente te encuentras revisando aquello que, al haberse vuelto añejo, sabe diferente, más dulce quizás, pero que conserva la esencia inconfundible de lo que un día significó todo nuestro universo.

Tras tres estrellas fugaces y un agradable viaje por carretera de confidencias confesadas al son de finas ironías, sobre mi cama-niña encontré lo que guardé de aquella primera búsqueda.

Hoy el sabor de este vino añejo me resulta más suave y la textura es más translúcida. Hoy aquella huida fue un encuentro, un descubrimiento. El trabajo duro, las decisiones duras, la dignidad, la convivencia, las ciudades hechas para mí, el chocolate, el té, el frío clima, el frío carácter, los contrastes, las traiciones, la fortaleza, los retos, los trenes, los metros, las noches cortas pero intensas...

... las cartas, las cartas, las cartas... todas esas cartas manuscritas por trazos amigos que despertaban mis nuevos días con mi conocido mundo.

Yo, que deseo crecer con tanta fuerza como apego tengo a mis guiños cotidianos, tengo que admitir que ha llegado el día de reogarnizar mis estanterías, tengo que mudar hasta los libros que más polvo tienen.

Y hoy, esas cartas en mi cama-niña son una mano que nunca me soltó la primera vez que aprendí a andar un poco más sola.

Hoy, a todos los que me tendieron esa mano quiero agradecer cada una de las palabras que me dedicaron aquellos días.

Sobre todo al eterno poeta que me recitaba la arena, el mar y las noches de mis amores.

GRACIAS.

Sonaba Bob

BALLAD OF A THIN MAN

Caminas por la habitación
con tu lápiz en la mano,
ves a alguien desnudo
y tú, dices, "¿Quién ese hombre?"
Intentas entenderlo
pero no lo consigues;
esto es precisamente lo que dirás
cuando llegues a casa.

Porque algo está ocurriendo aquí,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Levantas la cabeza
y preguntas, "Está eso dónde está"?
y alguien te señala
y dice, "Es suyo"
y tú dices, "¿Qué es mío"?
y algún otro dice, "¿Dónde está el qué?"
y tú dices, "Oh, Dios mío,
¿estoy aquí totalmente solo?"

Pero algo está ocurriendo,
y no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Entregas tu entrada
y vas a ver al payaso,
que inmediatamente se dirige a ti
cuando te oye hablar
y dice, "¿Qué se siente al
ser como un aborto?"
Y dices, "Imposible"
mientras te tiende un hueso.

Y algo está ocurriendo aquí,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Tienes muchos contactos
entre los chatarreros
que te consiguen datos
cuando alguien ataca tu imaginación
pero nadie te tiene ningún respeto
de cualquier manera ellos esperan de ti
que a todos les des un cheque
para organizaciones de caridad que desgravan impuestos.

Has estado con catedráticos
y a todos ellos les gustaban tus ideas,
con grandes abogados has
discutido sobre leprosos y criminales,
te has empollado todos
los libros de F. Scott Fitzgerald,
eres muy buen lector,
es cosa sabida.

Pero algo está ocurriendo aquí,
y no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

El tragador de sables
viene hacia ti y luego se arrodilla
se santigua
y chasquea sus altos tacones,
y sin previo aviso
te pregunta cómo sientan,
y dice, "Aquí está de vuelta tu garganta
gracias por el préstamo".

Y sabes que algo está ocurriendo,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Ahora ves al enano de un ojo
gritando la palabra "AHORA"
y dices, "¿Por qué razón?"
y dice, "¿Cómo?"
y dices, "¿Qué significa esto?"
y te vuelve a gritar, "Eres una vaca.
Dame leche
o vete a casa."

Y sabes que algo está ocurriendo,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Caminas por la habitación
como un camello y luego frunces el ceño,
pones tus ojos en los bolsillos
y la nariz en el suelo.
Debería haber una ley
en contra de que rondes por ahí,
deberías estar hecho
para llevar auriculares.

Porque algo esta ocurriendo,
y no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Canarios en guirilandia

Me fui de fin de semana al Sur: definamos Sur (de Gran Canaria)= Guirilandia

Sí, hemos conseguido coger un trocito precioso de nuestra isla y convertirlo en un parque temático: Guirilandia. Me explico:

A través de una agencia contratamos un fin de semana en unos apartamentos. Pensión completa (primer error). Con jacuzzi (segundo error).

Pensión completa: odio ese régimen de alojamiento, porque siempre que lo contratamos sale muy mal. O la comida es una mierda, o los horarios son una mierda. En este caso confluyeron las dos mierdas. En la agencia nos dijeron que la cena era hasta las 22: mentira, era hasta las 20.30. ¿Qué español cena antes de las 20.30 h? Ninguno. Yo a las 20.30 acabo de terminar de hacer la digestión de la comida y me estoy empezando a espabilar. Pero los guiris sí. Nosotros pagamos, igual o más que ellos, pero los horarios son los de ellos. Porque estamos en guirilandia. Si vienes de la otra parte de Europa nada cambia en tu vida y tus costumbres (pero le siguen llamando turismo), pero si vienes de 30 Km más allá, todo es diferente y te tienes que adaptar. Es el riesgo de cruzar fronteras. Como él es diabético la opción de adaptarnos al nuevo horario no se contemplaba, porque los páncreas tienen esas cosas, no saben de culturas. Así que le tocó adaptarse al bolsillo (como siempre) y nos fuimos a cenar fuera, en territorio libre de influencias de touroperadores. Eso sí, uniformados con nuestra pulserita de pensión completa.
La pulserita: la pulserita agujereada a medida (horrible, por cierto, sin nada de glamour) sirve para que sepan en todo momento que tú realmente tienes derecho a meterte entre pecho y espalda toda la porquería que ellos llaman comida y te presentan a modo de bufete. Eso sí, la pulserita no es de quita y pon, es fija, forever y en todo momento mientras no cojas tu maletita y salgas por la puerta del complejo. Lo hacen así para que no se la puedas pasar a tu primo el coyote de zumosol y él se ponga ciego a papas fritas crudas, helado derretido y manzanas pasadas. Pero lo curioso, lo extraño, es que la pulserita de las narices la lucíamos sólo los canarios, porque a los guiris sólo se les veían las de oro.

El jacuzzi: que en la foto se ve tan apetecible... viene a ser la piscina pequeña en la que mean los niños chicos. Y lo peor es que la piscina "para adultos" no era mucho más grande. La vez que me bañé estuve un cuarto de hora sentada en mi hamaca, vigilante, acechando el momento en el que se abriera el hueco justo en el que yo podría caber y pegarme una rápida zambullida para no asarme viva.

Resultado: Pasamos los días en la playa y cenamos fuera del complejo.

Conclusiones:

- No vuelvo a coger pensiones completas en sitios baratos que te enseñan por foto.

- Tenemos complejo de inferioridad: ¿por qué nos empeñamos en que los guiris se sientan tan "como en casa" que nosotros nos sentimos como en un capítulo-pesadilla de los teletubbies?

- ¿Por qué no los dejamos que hagan turismo como todo el mundo y que si eligen venir aquí que sea realmente para conocer nuestra cultura? Tal y como es, ¿de qué nos avergonzamos?

- Van a terminar pensando que somos una colonia suya.

- En el fondo pienso que de tanto tratarlos como imbéciles se han vuelto así, si no, no me explico que sigan viniendo.

p y q

Ser una soñadora precoz y empedernida tiene sus desventajas. Te construyes tus propios mundos, tan idílicos como sencillos. Luego creces, y te das cuenta de que esos mundos son más inalcanzables de lo que tú pensabas, ya no los puedes ver sólo desde tus sueños, la realidad se empeña en enseñártelo todo desde muchos, muchos prismas, cada uno de diferente color. Pero sigues creciendo, y entonces experimentas nuevas regresiones, que te demuestran que tu intuición infantil tampoco estaba tan equivocada. Que las cosas en realidad son más sencillas de lo que el mundo se empeña en complicar, sólo hay que hacerle un poquito más de caso a los sueños. Y te das cuenta de que lo que pasa es que la mayoría de la gente ha perdido la capacidad de soñar y encima no se llevan demasiado bien con p y q.

Y yo que siempre estoy jugando con p y q, cada vez estoy más sola en las partidas, y cada vez me apetece menos probar los retorcidos juegos de los otros.

El fin mítico

Este fin de semana el rockero y la existencialista se han ido a la playa, solos, a descansar, a desconectar, a disfrutar...

Y el rockero y la existencialista se siguen sin poner de acuerdo en muchas cosas, en casi todas para ser exactos:
- él madruga, a ella se le pegan las sábanas
- él es moreno, ella se embadurna de crema protectora
- él pide agua con gas, ella natural
- a él le da igual la gente, ella tiene un espacio vital amplísimo
- él prefiere piscina, ella playa
- él es jocoso, ella seria
- él es casero, a ella se le caen las paredes
- él es fan de Star Wars, a ella le gusta Dreyer
- él prefiere a Ariel Roth, ella a Calamaro
- él prefiere a Leonard Cohen, ella a Bob Dylan
- él no flipa con los Pixies, ella los adora...

Pero por alguna razón al rockero y la existencialista les gusta estar juntos. Y tratan de convencerse mutuamente. Por eso la existencialista quiere terminar este fin de semana con una de las mejores canciones que se han escrito; para ella... porque él piensa que The Doors no son míticos.

The End

Esto es el fin, hermoso amigo,
Esto es el fin, mi único amigo,
El fin de nuestros elaborados planes,
El fin de todo lo que se mantiene,
El fin.

Ni salvación ni sorpresa,
El fin,
Nunca volveré a mirarte a los ojos.

Puedes imaginar como será,
Sin límites y libre,
Necesitando desesperadamente
La mano de algún extraño
En una tierra desesperada.

Perdido en unas ruinas romanas de dolor
Y todos los niños están locos,
Todos los niños están locos,
Esperando la lluvia del verano.
Hay peligro en las afueras de la ciudad,
Sigue la gran autopista.
Extrañas escenas en la mina de oro,
Sigue la autopista del oeste, nena.

Monta la serpiente,
Monta la serpiente.
Hasta el lago,
Hasta el lago.
El antiguo lago, nena,
La serpiente es larga,
Siete millas,
Monta la serpiente.
Es vieja,
Y su piel es fría.

El Oeste es lo mejor,
El Oeste es lo mejor,
Ven aquí y nosotros haremos el resto.

El autobús azul nos está llamando,
El autobús azul nos está llamando.
Conductor, ¿dónde nos llevas?

El asesino se levantó antes del amanecer
Se puso las botas,
Miró desde la antigua galería,
Y caminó por el pasillo.
Fue hasta la habitación donde vivía su hermana
Y después visitó a su hermano,
Y después bajó por el pasillo.
Y llegó hasta una puerta,
Y miró dentro,
"¿Padre?"
"Sí, hijo"
"Quiero matarte.
Madre, quiero..."

Venga chica, prueba con nosotros.
Venga chica, prueba con nosotros.
Venga chica, prueba con nosotros.
Y encuentráte conmigo en la parte trasera del autobús azul.

Esto es el fin, hermoso amigo,
Esto es el fin, mi único amigo,
El fin.
Es doloroso dejarte libre,
Pero tú nunca vas a seguirme.
El fin de las risas y las dulces mentiras,
El fin de las noches en que intentamos morir.

Esto es el fin.

Logré solidificar el bombón de chocolate negro derretido. Y me lo comí.

25 de julio

Hoy se ha quedado pendiente en mi móvil la llamada no realizada más dolorosa de mi vida.

Quería ser una llamada viajera, desde Canarias hasta León o Madrid. Quería ser una llamada alegre, escandalosa, cariñosa. Una llamada de cumpleaños feliz, una llamada de ponernos al día, de contarnos muchas cosas importantes en pocos minutos. Una llamada de ganas de vernos, de recordar viejos tiempos, de cosas que siguen pendientes... una llamada de escuchar tu voz dulce y aniñada, de sentir que en el fondo es como si habláramos cada día. Una llamada mágica que me regalaría una gran sonrisa el resto del día.

Hoy no sé a dónde dirijo mis palabras para ti, yo las envío al paraíso de colores al que todos pensamos que te has ido. Hoy lo que te cuento está cargado de esperanza. Te he dejado un regalo en aquel cielo vacío que ahora está tan lleno de ti. He pintado un gran "Felicidades Patti" en rosa y Curlz MT para ti. Hoy, aunque sea entre lágrimas cargadas de nostalgia y bonitos recuerdos, te dedico mi mejor sonrisa, que te da las gracias, por tu ser, por tu amistad. Hoy sigues cuidando nuestros corazones, desde allí, como hacías cuando estabas aquí.

Hoy te mando un beso alegre, escandaloso y cariñoso.

Gracias por enseñarme la magia, chica especial.

Crónica de una histeria colectiva

Hoy ha sido uno de esos días locos en el curro... en los que TODO sale al revés. Me gusta trabajar, a veces incluso supone para mi un escape... pero hoy me tenía que haber quedado en casa. Hubo mil problemas: personas que no había manera de registrar porque el sistema informático parece ser que se solidarizó con este tiempo inestable del que disfrutamos, se bajaba la palanca, se cortaba el teléfono, se rompió la fotocopiadora, el correo electrónico también se tomó vacaciones... todo lo que era susceptible de fallar, falló. Una chica, a la que había dado cita tres veces y tres veces me había fallado, haciéndome con ello una buena faena, apareció diez minutos después de haber cerrado su expediente: esto en mi trabajo es de lo peor que te puede pasar. Pero el momento culmen llegó cuando yo estaba en el teléfono, tratando de arreglar un problema. Mi interlocutora me pide que en lo que ella comprueba unas cosas en el ordenador yo vaya rápido a coger unos datos que necesita. Corro hacia mi mesa, cojo los papeles y voy corriendo hacia el teléfono de nuevo. En mi carrera, a medio camino, mi dedo gordo del pie se engancha con el bajo de mis pantalones (¿por qué no me pondría hoy unos pesqueros?), me frena en seco la carrera y caigo cuan larga soy (y soy un cacho) al suelo, primero con la rodilla izquierda y luego con el codo derecho. Mi boca está intacta de milagro y mi ropa ha recogido parte de toda la mierda que mi super sala de trabajo acumula por los siglos de los siglos (la limpiadora se dedica a pasar la suciedad de un lado a otro y nuestros papeles de paso, con el claro objetivo de volvernos locas, pero a mi jefe le da pereza buscar otra). Cuando por fin llego al teléfono, se había cortado.

Pasaron muchas más cosas y, al final del día, le estaba explicando un caso a una compañera y cuando quise decir "histórica" me salió "histérica". Como muchas lo estábamos, nos entró una especie de risa idem con la que logramos descargar parte de la tensión... pero tengo miedito porque hoy Murphy ha estado jugando con nosotras, nos ha aplicado su ley, y quería pedirle que a ver si por favor se podía ir a jugar con otros durante un tiempo. Se me ocurre, no sé... el señor Bush, por ejemplo, que a ese todo lo que es claramente susceptible de salirle mal le sale bien, para mal nuestro, como no.

Sonrían mucho hoy.

Pantalones vaqueros y camiseta

Shaima Rezayee. Alegre, periodista, joven, presentadora, liberal... Llevaba pantalones vaqueros y camiseta... en Afganistán, reía en televisión y charlaba con sus compañeros... en Afganistán, presentaba videos musicales de Madonna, Jennifer López o Back Street Boys... en Afganistán. Una chica como ella haciendo algo así en un país como ese... No la dejaron. No sé hasta que punto ella era consciente del peligro que corría, no sé hasta que punto le afectaban las amenazas que recibía, pero está claro que pudo más su libertad de espíritu y el ánimo de mucha gente, sobre todo joven, entre los que llegó a ser un ídolo. Le quisieron callar la risa a tiro de absurdo fanatismo, a tiro de falsa moral... Le dispararon con el sinsentido de los fanáticos. Quisieron silenciar la naturalidad, la espontaneidad y la valentía... les dio miedo lo que algo tan puro, inocente y fácil podía conseguir: la sensación de libertad. Pero no se puede acallar un grito tan fuerte. Sus cortos 24 años servirán para que el triste país sonría un poco más... hasta la carcajada, que por fin tendrá el limpio sonido de su risa.

Alguien (mi ella) siempre me habló de la importancia del lugar donde naces, donde creces, donde vives. Ahora me doy cuenta de la importancia del lugar donde luchas. Es muy fácil luchar sin que corran peligro tus huesos. No sé hasta donde bajaríamos la voz si a los gritos nos respondieran con tiros. Shaima no la bajó. En nuestras cómodas luchas desde nuestras cómodas sillas no dejemos al menos de llevar siempre pantalones vaqueros y camiseta.

Siempre una promesa

El otro día él me preguntó: "¿vas a jurar o a prometer?" Yo le contesté sin dudar: "a prometer, por supuesto".

Hoy prometí, por mi honor, por la constitución... prometí. Toda la vida ella siempre me dijo, en ese tono suyo tan sereno y tan cargado de sabiduría: "no se jura, se promete".

Quizás sea por eso, que mi percepción está condicionada. Pero el sonido de la promesa me parece infinitamente más limpio que el del juramento, que me suena traicionero, cargado de un énfasis innecesario, de una necesidad de hacerse notar que no necesitan las cosas sinceras.

Los otros juraron, alto y claro. No sé que intenciones tienen, ya lo veremos, la mía es limpia y sincera, y elegí prometer para así expresarlo, como ella me enseñó que se dicen las cosas de verdad.

Pero me temo que con el tiempo, en algún momento, tenga que contener las ganas de decirles: "es que no se jura, se promete, que luego pasa lo que pasa".

Y por mi parte sólo espero con mi comportamiento demostrar que ella, una vez más, tenía razón y... "no se jura, se promete".

dia birger sellin

hoy es uno de esos extraños dias en los que parece que mis ojos no se despertaron solo miran hacia dentro hipnotizados por materia gris vuelta de tuerca el cielo es gris y mi cielo y mi suelo es gris un desasosiego 4x4 vino esta mañana a abrazarme y me ha cogido cariño pero yo no lo quiero y el tiovivo se rayo y suena una y otra vez la misma cancion es lo que tiene ser valiente con coco y sufrir con corazon involuciono a la cueva y habemus por fin kneipp valeriana officinalis con efecto placebo o eso ilusionare lo pequeño se me volvio otra vez grande y lo grande insoportable no menguara asi que espero que explote como siempre y sera como antes lindo tonto feliz el traera luego pañuelo de seda para orbitas de mis ojos respiro respiro respiro y no desintoxico es lo que tiene vivir muy dentro principios moral responsabilidad ocupan demasiado en mi son mi todo al final es baul pesado que camina despacito dificil a veces pero llega siempre amanecer y mis ojos despiertan y saltan y penetran colores y me abraza nube blanca mullida y baul se abre y soy ligera y lo hice bien y sonrio con coco y corazon por fin
un dia les hablare de birger sellin
hoy me siento un poco birger sellin

El derecho a una parcela de locura

A veces... cuando menos me lo espero encuentro historias maravillosas que satisfacen mi gusto por saber todo lo posible de la mente humana. Y un día, por casualidad, encontré una historia curiosa: en los albores del siglo XX un doctor relataba el caso de un insigne "loco" jurista. Cuando cayó enfermo de locura sus familiares lo recluyeron en un asilo y lo incapacitaron judicialmente. Tras varios duros y tristes años tomó la determinación de sobrevivir a sus crisis. Entonces escribió un libro, "Memorias de un neurópata", en el que contaba su excéntrica idea de que era objeto de una conjetura urdida por extrañas divinidades con el objeto de lograr su transformación en mujer (bueno, realmente suena algo absurdo), pero, gracias a su formación jurídica y a una dura batalla legal logró convencer al tribunal de su tesis: que a pesar de lo extravagante que pudiera parecer su concepción de si mismo y del mundo era plenamente responsable de si mismo y de sus bienes. Él lo logró y yo me alegro... y también me pregunto ¿por qué se les priva de su libertad individual a tantas inofensivas personas que fantasean con sus elucubraciones y al Señor Bush, por ejemplo, se le permite convertir al mundo entero en su particular y macabra locura?

El futuro

Mi madre tiene que hablar sobre el futuro del asociacionismo, y me ha pedido que le ayude a hacer el escrito. Y me ha sorprendido descubrir en la historia reciente del asociacionismo español cómo hubo una importante crisis de tan sana y bonita costumbre con la llegada de la democracia. De repente la gente pensó que las instituciones públicas ya se encargarían de todo, y el Estado pensó que era mejor controlarlo todo desde dentro... ¿cándida inocencia producto de la ignorancia e inexperencia en democracia tras 40 años? Algo así voy a pensar. Luego poco a poco el Estado, con reservas, fue permitiendo algunas formas de asociacionismo controlado y la gente tuvo que ir recuperando y volviendo a poner de moda el tema... que había quedado desprestigiado y poco reconocido socialmente. Es curioso como ahora, en un mundo que grita la tendencia al individualismo, cada vez nos organizamos más y mejor, cada vez formamos estructuras más complejas pero también más fuertes y gritamos también que los problemas de los más débiles son los problemas de todos... y entre todos debemos luchar por solucionarlos. El futuro nos vaticina la convivencia de ambas tendencias y me pregunto sino será una expresión más de una realidad que reaparece repleta de extremos que tienen que compartir espacio, tiempo, culturas, ideologías, desarrollos tecnológicos, avances, miserias... Parece que el futuro al final nos va a dejar elegir entre sufrirlo solos o disfrutarlo acompañados.

Hasta el amor más puro...

Una mujer ha ahogado en la bañera de su casa a sus dos hijitos. Los vecinos dicen que adoraba a los niños y que eran una familia normal. A lo largo de la historia conocemos casos de crímenes parecidos. La Medea de Séneca sacrificó a sus hijos por celos, por vengarse de su marido, Magda Goebbels, esposa del ministro de propaganda de Hitler, envenenó a sus 6 hijos para "salvarles" de vivir en un mundo sin el poder del nacional socialismo... Hasta el amor más puro que se puede encontrar se amorfa, se desfigura, se convierte en el peor de los horrores cuando... ¿cuándo qué? Probablemente cuando la mente se corrompe en nombre de, por desgracia, muchas y diferentes causas. Nuestra mente corrupta... la peor arma de destrucción masiva que existe. Y quien esté libre de culpa que tire la primera piedra. Mi mente, por suerte, no puede comprender cómo una madre puede matar a sus propios hijos... a los que trajo al mundo y adora... pero ante la evidencia hay que rendirse y admitir que además, las causas pertenecen a este mundo loco que todos compartimos. Y esa mujer, si tiene la desgracia de despertar, ya habrá pagado toda la culpa, la culpa de haber entrado en una enajenación de la que ya no podrá salir... quién sabe si la culpa de no haber podido soportar un mundo fabricado para más fuertes...

Él

Se ha dejado el libro encima de la mesita. Esta noche dormirá conmigo. Hoy es un bonito día.