Feliz 2006

31 de diciembre de 2005

Siempre son atractivas las cosas por estrenar: una libreta, una pieza de ropa, un disco recién adquirido... y un año no va a ser menos. Ante nosotros se nos presenta una vez más en realidad tan sólo una fracción de tiempo sin fuegos artificiales en el espacio exterior pero con un marcado significado cultural y psicológico de capa de ozono para abajo. Estos ritos no los creamos en vano. Esta celebración nos ayuda a ordenar nuestra vida, a pasar revista, a reciclar pensamientos y a coger nuevas fuerzas y tener al menos la sensación de que se nos presenta una oportunidad para empezar de nuevo... Independientemente de dónde estén todos nuestros nuevos propósitos mañana ya nos habremos nutrido un poquito de la revitalizante y mineralizante medicina psicológica de las primeras horas del nuevo año.

A punto de tomar esta medicina en forma de 12 uvas quiero compartir con ustedes mis mejores deseos para este 2006, que espero nos traiga la sensación de que el mundo puede mejorar. De cada uno de nosotros depende un poquito.

Y sobre todo, quiero transmitir mi mensaje de esperanza a los enfermos, a los apartados del calor de hogar, a los que echan tanto de menos, a los que sufren. A todos los príncipes y princesas destronados les deseo que el 2006 les de fuerzas para construir el nuevo reino que merecen.

Un beso muy fuerte a todos y feliz año.


28 de diciembre de 2005

Frikadas Navideñas

Feliz Navidad

26 de diciembre de 2005

It was late one fall in Halloweenland,
and the air had quite a chill.
Against the moon a skeleton sat,
alone upon a hill.

He was tall and thin with a bat bow tie;
Jack Skellington was his name.
He was tired and bored in Halloweenland

"I’m sick of the scaring, the terror, the fright.
I’m tired of being something that goes bump in the night.
I’m bored with leering my horrible glances,
And my feet hurt from dancing those skeleton dances.
I don’t like graveyards, and I need something new.

There must be more to life than just yelling,

Then out from a grave, with a curl and a twist,
Came a whimpering, whining, spectral mist.
It was a little ghost dog, with a faint little bark,
And a jack-o’-lantern nose that glowed in the dark.
It was Jack’s dog, Zero, the best friend he had,
But Jack hardly noticed, which made Zero sad.

All that night and through the next day,
Jack wandered and walked.
He was filled with dismay.
Then deep in the forest, just before night,
Jack came upon an amazing sight.
Not twenty feet from the spot where he stood
Were three massive doorways carved in wood.
He stood before them, completely in awe,

His gaze transfixed by one special door.
Entranced and excited, with a slight sense of worry,
Jack opened the door to a white, windy flurry.

Jack didn’t know it, but he’d fallen down
In the middle of a place called Christmas Town!
Immersed in the light, Jack was no longer haunted.
He had finally found the feeling he wanted.
And so that his friends wouldn’t think him a liar,

He took the present filled stockings that hung by the fire.
He took candy and toys that were stacked on the shelves
And a picture of Santa with all of his elves.
He took lights and ornaments and the star from the tree,
And from the Christmas Town sign, he took the big letter C.

He picked up everything that sparkled or glowed.
He even picked up a handful of snow.
He grabbed it all, and without being seen,

He took it all back to Halloween.

Back in Halloween a group of Jack’s peers
Stared in amazement at his Christmas souvenires.
For this wondrous vision none were prepared.
Most were excited, though a few were quite scared!

For the next few days, while it lightninged and thundered,
Jack sat alone and obsessively wondered.
"Why is it they get to spread laughter and cheer

While we stalk the graveyards, spreading panic and fear?
Well, I could be Santa, and I could spread cheer!
Why does he get to do it year after year?"
Outraged by injustice, Jack thought and he thought.
Then he got an idea. "Yes. . .yes. . .why not!"

In Christmas Town, Santa was making some toys
When through the din he heard a soft noise.
He answered the door, and to his surprise,

He saw weird little creatures in strange disguise.
They were altogether ugly and rather petite.
As they opened their sacks, they yelled, "Trick or treat!"
Then a confused Santa was shoved into a sack
And taken to Halloween to see mastermind Jack.

In Halloween everyone gathered once more,
For they’d never seen a Santa before
And as they cautiously gazed at this strange old man,

Jack related to Santa his masterful plan:
"My dear Mr. Claus, I think it’s a crime
That you’ve got to be Santa all of the time!
But now I will give presents, and I will spread cheer.
We’re changing places I’m Santa this year.
It is I who will say Merry Christmas to you!
So you may lie in my coffin, creak doors, and yell, ‘Boo!’
And please, Mr. Claus, don’t think ill of my plan.
For I’ll do the best Santa job that I can."

And though Jack and his friends thought they’d do a good job,
Their idea of Christmas was still quite macabre.
They were packed up and ready on Christmas Eve day
When Jack hitched his reindeer to his sleek coffin sleigh,
But on Christmas Eve as they were about to begin,
A Halloween fog slowly rolled in.
Jack said, "We can’t leave; this fog’s just too think.
There will be no Christmas, and I can’t be St. Nick."

Then a small glowing light pierced through the fog.
What could it be?. . .It was Zero, Jack’s dog!

Jack said, "Zero, with your nose so bright,
Won’t you guide my sleigh tonight?"

And to be so needed was Zero’s great dream,
So he joyously flew to the head of the team.
And as the skeletal sleigh started its ghostly flight,

Jack cackled, "Merry Christmas to all, and to all a good night!"

‘Twas the nightmare before Christmas, and all though the house,
Not a creature was peaceful, not even a mouse.
The stockings all hung by the chimney with care,
When opened that morning would cause quite a scare!
The children, all nestled so snug in their beds,
Would have nightmares of monsters and skeleton heads.
The moon that hung over the new-fallen snow

Cast an eerie pall over the city below,
And Santa Claus’s laughter now sounded like groans,
And the jingling bells like chattering bones.
And what to their wondering eyes should appear,
But a coffin sleigh with skeleton deer.
And a skeletal driver so ugly and sick
They knew in a moment, this can’t be St. Nick!
From house to house, with a true sense of joy,
Jack happily issued each present and toy.

From rooftop to rooftop he jumped and he skipped,
Leaving presents that seemed to be straight from a crypt!
Unaware that the world was in panic and fear,
Jack merrily spread his own brand of cheer.

He visited the house of Susie and Dave;
They got a Gumby and Pokey from the grave.
Then on to the home of little Jane Neeman;
She got a baby doll possessed by a demon.

A monstrous train with tentacle tracks,
A ghoulish puppet wielding an ax,
A man eating plant disguised as a wreath,
And a vampire teddy bear with very sharp teeth.

There were screams of terror, but Jack didn’t hear it,
He was much too involved with his own Christmas spirit!
Jack finally looked down from his dark, starry frights
And saw the commotion, the noise, and the light.

"Why, they’re celebrating, it looks like such fun!
They’re thanking me for the good job that I’ve done."
But what he thought were fireworks meant as goodwill
Were bullets and missiles intended to kill.
Then amidst the barrage of artillery fire,
Jack urged Zero to go higher and higher.
And away they all flew like the storm of a thistle,
Until they were hit by a well guided missile.
And as they fell on the cemetery, way out of sight,

Was heard, "Merry Christmas to all, and to all a good

Jack pulled himself up on a large stone cross,
And from there he reviewed his incredible loss.
"I thought I could be Santa, I had such belief"
Jack was confused and filled with great grief.
Not knowing where to turn, he looked toward the sky,
Then he slumped on the grave and he started to cry.

And as Zero and Jack lay crumpled on the ground,
They suddenly heard a familiar sound.

"My dear Jack," said Santa, "I applaud your intent.
I know wreaking such havoc was not what you meant.
And so you are sad and feeling quite blue,
But taking over Christmas was the wrong thing to do.
I hope you realize Halloween’s the right place for you.

There’s a lot more, Jack, that I’d like to say,
But now I must hurry, for it’s almost Christmas day."
Then he jumped in his sleigh, and with a wink of an eye,
He said, "Merry Christmas," and he bid them good bye.

Back home, Jack was sad, but then, like a dream,
Santa brought Christmas to the land of Halloween.

Tim Burton

Un año

17 de diciembre de 2005

Hace un año que te fuiste, mi Amelie.

Hace un año de aquél día. A fuego quedará grabado en mi mente para siempre ese mensaje en mi móvil con tres llamadas. A fuego quedará grabada en mi cabeza resonando la noticia imposible, la noticia increíble, la noticia injusta. A fuego quedarán grabadas tantas imágenes dolorosas...

Y hace un año que a las 5.30 de la madrugada me puse en pie, para despedirte como merecías, recorriendo metro a metro la distancia hasta el adiós más cernano.

Hace un año que volví a León, en tan tristes circunstancias. ¿Por qué? Inexplicable, injusto, incomprensible, cruel... Pero real. Irreversible. Definitivo. Cruel.

Hoy hace un año que te recuerdo cada día.

Hoy hace un año que te fuiste y sigue siendo tan triste...

Sigo buscando refugios en los que alojar la sensación de no soportarlo. Sigo queriendo recorrer distancias hasta encontrar un consuelo válido.

Pero te prometo que hoy empieza un nuevo año en el que te recordaré bailando encima de un escenario, en la noche, bajo las estrellas, sonriendo, feliz, agarrando tu falda y haciéndola danzar también.

Este año prometo recordarte cada día así. Porque así eras. Y seguro que así quieres que te recordemos.

Sigue bailando Patri, te quiero mucho.


9 de diciembre de 2005

"Nací muy lejos de donde se supone que debo estar y por tanto voy de camino a mi hogar."

Bob Dylan


Once upon a time you dressed so fine
You threw the bums a dime in your prime, didn´t you?
People´d call, say ´Beware doll, you´re bound to fall´
You thought they were all kiddin´ you
You used to laugh about
Everybody that was hangin´ out
Now you don´t talk so loud
Now you don´t seem so proud
About having to be scrounging for your next meal

How does it feel
How does it feel
To be without a home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

You´ve gone to the finest school all right, Miss Lonely
But you know you only used to get juiced in it
And nobody has ever taught you how to live on the street
And now you find out you´re gonna have to get used to it
You said you´d never compromise
With the mystery tramp, but now you realize
He´s not selling any alibis
As you stare into the vacuum of his eyes
And ask him do you want to make a deal?

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone

You never turned around to see the frowns on the jugglers and the clowns
When they all come down and did tricks for you
You never understood that it ain´t no good
You shouldn´t let other people get your kicks for you
You used to ride on the chrome horse with your diplomat
Who carried on his shoulder a Siamese cat
Ain´t it hard when you discover that
He really wasn´t where it´s at
After he took from you everything he could steal

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

Princess on the steeple and all the pretty people
They´re drinkin´, thinkin´ that they got it made
Exchanging all kinds of precious gifts and things
But you´d better lift your diamond ring, you´d better pawn it babe
You used to be so amused
At Napoleon in rags and the language that he used
Go to him now, he calls you, you can´t refuse
When you got nothing, you got nothing to lose
You´re invisible now, you got no secrets to conceal

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

6D y más

6 de diciembre de 2005

El Roto, 08/12/1978


25 de noviembre de 2005

Él me llama valiente.
Mi gran ella siempre dijo: "La historia la escriben los valientes".

A veces es duro ser valiente.

Puede que siempre sea un proyecto, pero será el proyecto de personas íntegras.

A veces perder pero conservar la integridad es un triunfo.

Y desde luego, es valiente.

Javier, Constanza, Alejandro, Olaia. Rodrigo, Mario, Salva, Elena, Yeray.

Son valientes. Gracias.

La Otra Educación

12 de noviembre de 2005

Vamos a ver. Resulta que en el año 1978 se aprobó la Constitución Española (que algunos de los que hoy están en el PP no votaron).

Antes de la Constitución Española este país se regía por Las Leyes Fundamentales del Reino, catálogo del ideario del régimen del innombrable.

En cuanto a la relación entre el Estado y la Religión la Constitución Española propugna en su artículo 16,3: "Ninguna confesión tendrá carácter estatal". El artículo 16.1 garantiza "la libertad ideológica, religiosa y de culto de los individuos y las comunidades".

Las Leyes Fundamentales del Reino establecían una relación muy diferente: "La Nación española considera como timbre de honor el acatamiento de la ley de Dios, según la doctrina de la Santa Iglesia Católica, Apostólica y Romana, única verdadera y fe inseparable de la conciencia nacional, que inspirará su legislación".

Debe parecerles que llenarse la boca más que nadie con las palabras Constitución Española les transforma automáticamente en el superhombre que subirá con LA VERDAD a la atalaya y desde allí adoctrinará a las masas y las guiará encadiladas por el camino de la corrección.

Pues no. Mi ella siempre me dijo: "hechos son amores y no buenas razones". Y ustedes sólo demuestran que siguen prefiriendo y defendiendo lo de antes, y que no aceptan otras concepciones que no sean las suyas.

Por eso a ustedes no les gusta La Otra Educación. Porque quieren que el Estado siga manteniendo esa confesión que les sirve para apelar a la conciencia nacional. Pero es que en España hay otras conciencias, entérense, y son tan españolas como cualquiera.

Y la Iglesia... señores, si quieren dinero y poder finánciense con sus seguidores y ejerzan su poder sobre ellos si les dejan. No llamen a las puertas del Estado para eso, no pidan recetas de derechos adquiridos, que aquí ya hace tiempo que adquirimos todos los mismos derechos.

malas temporadas

7 de noviembre de 2005

Gracias por la visita.
Fue como viajar.

Para que luego digan...

2 de noviembre de 2005

que aquí la gente no responde a los actos culturales.

Anoche Las Palmas de Gran Canaria se llenó de magia. Y todo el mundo quiso compartirla. Y la multitud, en silencio y con la respiración contenida, fue descubriendo, emocionada, rincón a rincón, la gran historia que Zorrilla un día nos regaló.

DON JUAN:¿No es verdad, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando al día,
¿no es verdad, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.
DOÑA INÉS: Callad, por Dios, ¡oh, don Juan!,
que no podré resistir
mucho tiempo sin morir
tan nunca sentido afán.
¡Ah! Callad por compasión,
que oyéndoos me parece
que mi cerebro enloquece
se arde mi corazón.
¡Ah! Me habéis dado a beber
un filtro infernal, sin duda,
que a rendiros os ayuda
la virtud de la mujer.
Tal vez poseéis, don Juan,
un misterioso amuleto
que a vos me atrae en secreto
como irresistible imán.
Tal vez Satán puso en vos:
su vista fascinadora,
su palabra seductora,
y el amor que negó a Dios.
¡Y qué he de hacer ¡ay de mí!
sino caer en vuestros brazos,
si el corazón en pedazos
me vais robando de aquí?
No, don Juan, en poder mío
resistirte no está ya:
yo voy a ti como va
sorbido al mar ese río.
Tu presencia me enajena,
tus palabras me alucinan,
y tus ojos me fascinan,
y tu aliento me envenena.
¡Don Juan! ¡Don Juan!, yo lo imploro
de tu hidalga compasión:
o arráncame el corazón, o ámame porque te adoro.

Y desde mi modesta percepción como espectadora: Don Juan Tenorio era él, él, el que nació de la pluma de Zorrilla, el auténtico.

¡Me encantó! ¡Me encantó! ¡Me encantó!
¡Yupi! ¡Yupi! ¡Yupi!

Mi ciudad

1 de noviembre de 2005

Todos los zapatos que he tenido
pisaron sus calles

Los vientos alisios
me han acariciado tristezas y alegrías

Todos mis primeros besos
buscaron los rincones de sus muros

Su mar asomaba cada mañana
a mis ojos aún dormidos

Desde sus orillas mi mirada
tantas veces abrió el camino al infinito

Cómo no amarla profundamente
Mi cálida ciudad

El discurso del Presidente

30 de octubre de 2005

¿Qué pasaba? Carcajadas estruendosas en el pabellón de afasia, precisamente cuando transmitían el discurso del Presidente. Habían mostrado todos tantos deseos de oír hablar al Presidente...

Allí estaba, el viejo Encantador, el Actor, con su retóri­ca habitual, el histrionismo, el toque sentimental... y los pacientes riéndose a carcajadas convulsivas. Bueno, todos no: los había que parecían desconcertados, y otros como ofendidos, uno o dos parecían recelosos, pero la mayoría parecían estar divirtiéndose muchísimo. El Presidente conmovía, como siempre, a sus conciudadanos... pero los movía, al parecer, más que nada, a reírse. ¿Qué podían es­tar pensando los pacientes? ¿No le entenderían? ¿Le enten­derían, quizás, demasiado bien?

Solía decirse de estos pacientes, que aunque inteligen­tes padecían la afasia global o receptiva más grave -la que incapacita para entender las palabras en cuanto ta­les-, que a pesar de eso entendían la mayor parte de lo que se les decía. A sus amistades, a sus parientes, a las en­fermeras que los conocían bien, les resultaba difícil creer a veces que fuesen afásicos.

Esto se debía a que si les hablabas con naturalidad cap­taban una parte o la mayoría del significado. Y, natural­mente, uno habla «naturalmente».

En consecuencia, el neurólogo tenía que esforzarse mu­chísimo para demostrar su afasia, hablar y actuar no-­naturalmente, para eliminar todas las claves extraverba­les, el tono de voz, la entonación, la inflexión o el énfasis indicadores, y además todas las claves visuales (expresio­nes, gestos, actitud y repertorio personales, predominante­mente inconscientes; había que eliminar todo esto (lo que podía entrañar ocultamiento total de la propia persona y despersonalización total de la propia voz, teniendo que lle­gar incluso a servirse de un sintetizador de voz electrónico) con objeto de reducir el habla a las puras palabras. Sólo con este género de ha­bla groseramente artificial y mecánica (bastante parecida a la de los ordenadores de la serie de televisión, Star Trek) podía estar uno plenamente seguro, con los pacientes más sensibles, de que padecían afasia de verdad.

¿Por qué todo esto? Porque el habla (el habla natural) no consiste sólo en palabras. Consiste en expresión (una manifestación externa de todo el sentido con todo el propio ser), cuya comprensión entraña infinitamente más que la mera identificación de las palabras. Ésta era la clave de aquella capacidad de entender de los afásicos, aunque no entendiesen en absoluto el sentido de las palabras en cuanto tales. Porque aunque las palabras, las construcciones verbales, no pudiesen transmitir nada, por si mismas, el lenguaje hablado suele estar impregnado de «tono», engasta­do en una expresividad que excede lo verbal... y es esa expresividad, precisamente, esa expresividad tan profun­da, tan diversa, tan compleja, tan sutil, lo que se mantiene intacto en la afasia, aunque desaparezca la capacidad de entender las palabras. Intacto... y a menudo más: inexplica­blemente potenciado... ­

Esto es algo que captan claramente (con frecuencia del modo más chocante o cómico o espectacular) todos los que trabajan o viven con afásicos: familiares, amistades, enfer­meras, médicos. Puede que al principio no nos fijemos ­­mucho pero luego vemos que ha habido un gran cambio, casi una inversión, en su comprensión del habla. Ha desaparecido algo, está destruido, no hay duda... pero hay otra cosa, en su lugar inmensamente potenciada de modo que (al menos en la expresión cargada de emotividad) el paciente puede captar plenamente el sentido aunque no capte ni una sola palabra. Esto, en nuestra especie “Homo loquens”, parece casi una inversión del orden habitual de las cosas: una inversión, y quizás también una reversión a algo más primitivo y más elemental.

De ahí la sensación que yo tengo a veces, que tenemos todos los que trabajamos en estrecho contacto con afási­cos, de que a un afásico no se le puede mentir. El afásico no es capaz de entender las palabras, y precisamente por eso no se le puede engañar con ellas; ahora bien, él lo que capta lo capta con una precisión infalible, y lo que capta es esa expresión que acompaña a las palabras, esa expresividad involuntaria, espontánea, completa, que nunca se puede deformar o falsear con tanta facilidad como las palabras…

Comprobamos esto en los perros, y los utilizamos muchas veces con este fin, para desenmascarar la falsedad, o la mala intención, o las intenciones equívocas, para que nos indiquen de quién se puede uno fiar, quién es íntegro, quién es de confianza, cuando, debido a que somos tan susceptibles a las palabras, no podemos fiarnos de nuestros instintos.

Y lo que un perro es capaz de hacer en este campo, son capaces de hacerlo también los afásicos, y a un nivel humano y inconmensurablemente superior. “Se puede mentir con la boca”, escribe Nietzsche, “pero la expresión que acompaña a las palabras dice la verdad”. Los afásicos son increíblemente sensibles a esa expresión, a cualquier falsedad o impropiedad en la actitud o la apariencia corporal. Y si no pueden verlo a uno (esto es especialmente notorio en el caso de los afásicos ciegos) tienen un oído infalible para todos los matices vocales, para el tono, el timbre, el ritmo, las cadencias, la música, las entonaciones, inflexiones y modulaciones sutilísimas que pueden dar (o quitar) verosimilitud a la voz de un ser humano.

En eso se fundamenta, pues, su capacidad de entender… Entender, sin palabras, lo que es auténtico y lo que no. Eran, pues, las muecas, los histrionismos, los gestos falsos y, sobre todo, las cadencias y tonos falsos de la voz, lo que sonaba a falsedad para aquellos pacientes sin palabras pero inmensamente perceptivos. Mis pacientes afásicos reaccionaban ante aquellas incorrecciones e incongruencias tan notorias, tan grotescas incluso, porque no los engañaban ni podían engañarlos las palabras.

Por eso se reían tanto del discurso del Presidente.

Oliver Sacks
"El hombre que confundió a su mujer con un sombrero"

Crímenes perfectos

24 de octubre de 2005

Sentiste alguna vez lo que es tener el corazón roto
Sentiste a los asuntos pendientes volver hasta volverte muy loco
Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro
La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
Todo lo que termina, termina mal, poco a poco
Y si no termina se contamina más y eso se cubre de polvo
Me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78, me tocó crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor
La moneda cayó por el lado de la soledad otra vez
No me lastimes con tus crímenes perfectos, mientras la gente indiferente se da cuenta
De vez en cuando, solamente sale afuera la pena real
Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro
La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
La moneda cayó por el lado de la soledad otra vez
La moneda cayó por el lado de la soledad.

Viaje de fin de curso

22 de octubre de 2005

El "niño" me sacó 12 €, le compré las cañas de crema... pero es que no me pude resistir a sus técnicas de márketing.

Pincha en la imagen para ampliar

Conciencia de mercado

19 de octubre de 2005

Encontrado en Otro Mundo es Posible

Amiga mía...

16 de octubre de 2005

Amiga mía,

sobresaltaron tu instinto con dolor
y despertó

Te abrazó la ilusión
temerosa de mutilación

Aquí y allí, hacia el encuentro, casi a ciegas... desesperada

Hijo de la búsqueda
hijo del amor
hijo de la ilusión
hijo de la suerte

Cómo contarte, amiga mía,

Como lluvia en nube de agua
Como semilla en vientre fértil
Como flor en árbol de primavera
Como llamada desde la desesperanza
Tu mañana te lo traerá
Como la noche te trae el sueño

Cómo decirte, amiga mía,

También te espera

Su "mamá" tiene tu cara
Su tranquilidad tu regazo
Su nana tu voz

Cómo ayudarte, amiga mía,

No sufras la búsqueda

Está en paz
Sabe que el camino es sólo uno

Hijo de tu corazón

Anzuelo profundo

12 de octubre de 2005

Mañana, como cada día, iré a trabajar. Pero mañana encima de mi mesa encontraré una carta: será una carta de sanción... o una carta de despido. No lo sé. Mañana puede que un señor misterioso, al que no conocemos y nunca hemos visto pero que ha resultado ser "el jefísimo", haya decidido cambiar nuestros planes. Y a mi también me encanta que los planes salgan bien, pero a estas alturas ya he vivido demasiadas experiencias y he visto demasiadas cosas, y ya sé que al final hacen falta muy pocas cosas para poder ser feliz. Y que un señor que ha demostrado tener muy poca clase pueda cambiar mi hoja de ruta es un defecto de este mercado laboral, de la sociedad... puede que de muchas cosas, pero no será un problema que afecte a mi ánimo. Porque mañana, pase lo que pase al abrir la carta, seguiré teniendo esas pocas cosas necesarias para ser feliz. Mañana pase lo que pase yo seguiré siendo afortunada.

Me gusta (I)

11 de octubre de 2005

- Cuando se pone serio.
- Pintarme las pestañas de abajo.
- Conducir de casa-niña a mi casa.
- Abrazar mi almohada.
- Que ella me lleve la cena en una bandeja.
- Ponerme en casa las camisetas del revés.
- Leer en la cama.
- Acostarme tarde y levantarme tarde.
- Enamorarme a primera vista de algo bonito y que me lo pueda comprar.
- El frío.
- Que me cuente las pecas.
- Los usuarios que sonríen.
- La sensación después de un buen examen.
- Las películas de infidelidades.
- El pan con mantequilla.
- Subirme a las sillas, a los muros...
- El Cola-Cao.
- Morder.
- Que me prepare el desayuno.
- Sacar buenas notas.
- Iñaki Gabilondo.
- Dormir con él.
- Ver una buena película y llorar.
- Pensar en cómo resolver el mundo.
- Las clases de inglés.
- Soñar cómo resolver mi vida.
- Viajar por libre.
- Que me vaya a buscar a la salida.
- ...


9 de octubre de 2005

Soy yo... sólo que cambié de look...


8 de octubre de 2005

Tres luthiers tenían sus negocios, en la misma manzana de la pequeña ciudad de Cremona.
Después de una pacífica coexistencia durante años, la tienda Amati decidió poner un cartel en la puerta que decía: "Hacemos los mejores violines de Italia". La tienda Guarneri, para no ser menos, puso otro cartel proclamando: "Hacemos los mejores violines del mundo". Finalmente, la familia Stradivarius puso su propio cartel: "Hacemos los mejores violines de esta manzana".

Destronadas del amor... y de la vida

2 de octubre de 2005

Hoy un él ha vuelto a arrancarle la vida a una ella. Violencia de género, asesinatos de género le llaman: ellos matan a ellas.

Y no, que no. Que no puede seguir siendo.

Siglo XXI, Constitución, Derechos Humanos, País Desarrollado, Era del DVD, Ley contra la Violencia de Género, Internet, Píxeles, Cuerpos de Seguridad Especializados, Mujeres que denuncian...

Y no, que no sirve de nada. Que sigue siendo. Y que no puede seguir siendo.

Para los ellos que todavía viven en cuevas, que no entienden ni las señales de humo y que cazan corazones sin flecha del amor... nada de esto sirve.

Para las ellas que cuando dicen "te quiero" firman su sentencia, que cuando huelen su colonia huelen el miedo y que en vez de príncipe tuvieron verdugo... nada de esto es suficiente.

Denuncia, orden de alejamiento, cárcel, permiso, casa de acogida...

Y no, que no es suficiente.

Los que producimos esta película de terror tenemos que lograrlo, tenemos que conseguir cambiar el guión.

Soluciones. Para que sirva de algo. Para que no siga siendo.

Por ellas.

El niño pequeño

29 de septiembre de 2005

Una leonita sabia llamada Ana me contó un día este cuento…

Había una vez un niño que comenzó a ir a la escuela. Él era bastante pequeño y la escuela muy grande. Cuando el niño descubrió que podía entrar en el aula desde la puerta que daba al exterior estuvo feliz, y la escuela ya no le pareció tan grande.

Una mañana, la maestra dijo:

- Hoy vamos a hacer un dibujo.

Le gustaba dibujar y podía hacer de todo: vacas, trenes, pollos, tigres, leones, barcos. Sacó entonces su caja de lápices y empezó a dibujar, pero la maestra dijo:

- ¡Esperen, aún no es tiempo de empezar!. Aún no he dicho lo que vamos a dibujar. Hoy vamos a dibujar flores.

- ¡Qué bien! - pensó el niño.

Le gustaba hacer flores y empezó a dibujar flores muy bellas con sus lápices violetas, naranjas y azules. Pero la maestra dijo:

- ¡Yo les enseñaré cómo, esperen un momento!

Y tomando una tiza, pintó una flor roja con un tallo verde. Ahora – dijo la maestra – pueden comenzar.
El niño miró la flor que había hecho la maestra y la comparó con las que él había pintado. Le gustaban más las suyas, pero no lo dijo. Volteó la hoja y dibujó una flor roja con un tallo verde, tal como la maestra lo indicara.

Otro día, la maestra dijo:

- Hoy vamos a modelar con plastilina.

- ¡Qué bien! - Pensó el pequeño.

Le gustaba la plastilina y podía hacer muchas cosas con ella: víboras, hombres de nieve, ratones, carros, camiones; y comenzó a estirar y a amasar su bola de plastilina. Pero la maestra dijo:

- ¡Esperen, aún no es tiempo de comenzar!. Ahora – dijo la maestra – vamos a hacer un plato.

- ¡Qué bien! - Pensó el pequeño.

Le gustaba modelar platos y comenzó a hacerlos de todas formas y tamaños. Entonces la maestra dijo:

- ¡Esperen, yo les enseñaré cómo! – Y les mostró cómo hacer un plato hondo. –Ahora ya pueden empezar.

El pequeño miró el plato que había hecho la maestra, y luego los que él había modelado. Le gustaban más los suyos, pero no lo dijo. Sólo modeló otra vez la plastilina e hizo un plato hondo, como la maestra indicara.
Muy pronto el pequeño aprendió a esperar que le dijeran qué y cómo debía trabajar, y a hacer las cosas iguales a las de la maestra. No volvió a hacer nada él sólo.
Pasó el tiempo, y sucedió que el niño y su familia se mudaron a otra ciudad, donde el pequeño tuvo que ir a otra escuela. Esta escuela era más grande y no había puertas al exterior a su salón. El primer día de clase, la maestra dijo:

- Hoy vamos a hacer un dibujo.

- ¡Qué bien! – pensó el pequeño, y esperó a que la maestra dijera lo que había que hacer; pero ella no dijo nada. Sólo caminaba por el aula, mirando lo que hacían los niños. Cuando llegó a su lado, le dijo:

- ¿No quieres hacer un dibujo?

- Sí – contestó el pequeño –. Pero: ¿qué hay que hacer?

- Puedes hacer lo que tú quieras – dijo la maestra.

- ¿Con cualquier color? – preguntó el niño.

- ¡Con cualquier color! – respondió la maestra. Si todos hicieran el mismo dibujo y usaran los mismos colores, ¿cómo sabría yo lo que hizo cada cuál?

El niño no contestó nada, y bajando la cabeza dibujó una flor roja con un tallo verde.

Arturo y Clementina

21 de septiembre de 2005

Arturo y Clementina son dos tortugas jóvenes y enamoradas. Clementina tiene muchos proyectos para su futura vida en común: viajarán por todas partes e incluso cumplirá su sueño de visitar Venecia. Pero los planes de Arturo son muy diferentes. Arturo ha decidido que él pescará para los dos mientras Clementina descansa. Clementina se aburre e intenta iniciar una serie de actividades: aprender a tocar la flauta, pintar... pero Arturo la desanima una y otra vez y para contentarla le compra regalos sin parar. Clementina carga cada regalo de Arturo sobre su concha. Llega un momento en que son tantas las cosas que lleva a cuestas que apenas puede moverse. Clementina se siente cada vez más desgraciada hasta que un buen día decide salir de su caparazón y darse una vuelta. Al principio sus paseos son cortos, pues no quiere que Arturo sospeche, pero poco a poco se van alargando. Un día Clementina no regresa. Al darse cuenta Arturo se enfada mucho y piensa que Clementina es una desagradecida. Arturo nunca llegará a entender la razón de la partida de Clementina.


18 de septiembre de 2005

Hoy he visto Princesas. A ti te hubiera encantado Princesas. Dicen que existimos porque alguien piensa en nosotros. Y seguro que es verdad, tiene que ser verdad...

Dolor de amistad rota

17 de septiembre de 2005

Aforismo de PseudoHeráclito: "un mismo peinado no puede estar dos veces en el mismo hombre".

Pero a mi me gusta tu nuevo corte, me recuerda cuando nos conocimos...

Última esperanza

15 de septiembre de 2005

Este es para Antoine, que me descubrió a Maitena un bonito día en aquel “lo nuestro”.

Y como siempre dice ella (mi ella): “lo prometido es deuda”… Pero dejen que me quite poquito a poco…


11 de septiembre de 2005

Solos, al final es sólo eso… estamos tan y completamente solos… Los independientes, los dependientes, los sociables, los solitarios… todos, estamos tan tristemente solos…

Y a sabiendas de esta inevitable, amenazante y anunciada soledad, que seguro me abrazará algún día o este mismo, no quiero sentirla mientras tanto…

¿A quién le grito ya? ¿A quién me abrazo en auxilio? ¿A quién me descubro? Y al mismo tiempo salvaguardo mi marca, y al mismo tiempo mantengo intacto mi orgullo, mi única fuerza para no caer... ¿Quién está dispuesto, en este mundo, en este conjunto de intereses tan individuales? ¿Quién podría llegar, sin llamada previa, quien podría utilizar su fuerza para saberlo, para estar dispuesto, para convencerme, para lograrlo, para liberarme de esta sensación que me atrapó y no me quiere soltar ya?

¿Qué tipo de héroe, o antihéroe se dedicaría a algo así? ¿Existe, está? ¿De qué si no me quieren salvar? ¿Qué me quieren dar? Yo sólo necesito que me liberen de la sensación de la última, inevitable, amenazante soledad…

¿Cómo llegaste a instalarte en mí? ¿Cómo me apartas de lo que más quiero? Yo que quiero huir de ti, soledad, y eres tú, la que consigues apartarme de todo, y tenerme sólo para ti.

Aislada, perdida, sin fuerzas, a oscuras, ¿cómo encuentro el camino, cómo sé dónde está la salida?, para volver a todo lo demás, para encontrar lo que de verdad amo y anhelo, lo que recuerdo, lo que sé que existe y en algún lugar se encuentra, esperándome… Y si tanto me pertenece de verdad, si sin mí no puede ser, si todo eso es eso conmigo y no lo es sin mí… por qué no viene a buscarme, por qué no me encuentra, por qué no me enseña el camino, por qué no me entiende…

Y si nunca llega, y si me abandona finalmente, para siempre, si se olvida de mi, si ya no importo, si todos somos prescindibles, qué será de mí. Envuelta en la soledad para siempre, insoportable, consumida, enloquecida, rendida de buscar, resignada. O fuera, herida, agotada de tanta lucha para lograrlo, con miles de corazas alrededor que tuve que construirme, despojada ya de toda necesidad de encontrar algo fuera para no desfallecer, fuerte para siempre, fría, impasible, dura e insensible… para qué entonces…

Nota de la autora: prometo que en el próximo pongo un chiste. Es lo que hacen las noches de conversación, las crisis de fe, las preguntas sin respuestas…

EGOlpes (by Freud)

8 de septiembre de 2005

1. Demostración de Copérnico de que el ser humano no era el centro del universo.

2. Demostración de Darwin de que el ser humano era un animal que, como los demás, formaba parte de la naturaleza.

3. Demostración de que el yo humano no es el amo y señor de su propia casa: psicoanálisis.


6 de septiembre de 2005

Este es para Víctor, que le gusta pensar.

Este ambiguo dibujo apareció por primera vez como una postal a principios del siglo XIX, y su título era "Mi esposa y mi suegra".

CAPÍTULO 7 De jarrones y perfiles

2 de septiembre de 2005

En la página 238 el autor tuvo el detalle de colocar una foto con un breve texto que tenía el claro objetivo de lograr despejar "mi mente" durante medio minuto de tan concienzudo y profundo estudio de mente, alma, metafísica, teología, ciencia, naturaleza, ... y ... y ... (es que la materia es muy extensa y densa: no, la de mi cerebro no, la del libro digo).

FIGURA 7.3. El jarrón-perfil. El jarrón que aparece en la imagen es un jarrón auténticamente diseñado para celebrar el XXV aniversario de boda de la reina Isabel II de Inglaterra (derecha) y su esposo, el príncipe Felipe de Edimburgo (izquierda).

Palabra de Mafalda

26 de agosto de 2005

(Pincha en la imagen para ampliar)


24 de agosto de 2005

Estábamos mi amigo Mario y yo arreglando el mundo... bueno, el país, vaaale... vamos a dejarlo en la Comunidad Autónoma, cuando empezamos a debatir acerca del talante y las maneras de las personas que hacen o pretenden hacer política. Llegamos a la evidente conclusión de que hay mucha gente (y en política muchísima) que cree saber de todo, que le encanta hablar para escucharse a si misma y que no pone la más mínima atención en lo que dice el otro. Si esas personas siguen este método de conversación durante mucho tiempo las posibilidades de que aprendan de los demás y se enriquezcan y así puedan a su vez aportar algo disminuyen considerablemente y las posibilidades de que se conviertan en "fantasmillas charlatanes" aumentan hasta el infinito.

Mi amigo me citó una gran frase de Manuel Azaña:

"Si cada español hablara solamente de lo que entiende, habría un gran silencio que podríamos aprovechar para el estudio".

Y bueno, les dejo por ahora, que voy a proseguir con mi silencio.

Estrellas fugaces

16 de agosto de 2005

Son a veces olores, melodías, imágenes o frases las que nos hacen recordar olvidadas sensaciones, apartados recuerdos. Vivimos, y vamos pasando páginas, acabando capítulos, cerrando libros y guardándolos en las viejas estanterías de la memoria oculta. Hasta que un día algo o alguien, sin previo aviso, decide echar un vistazo al material de segunda mano. Y de repente te encuentras revisando aquello que, al haberse vuelto añejo, sabe diferente, más dulce quizás, pero que conserva la esencia inconfundible de lo que un día significó todo nuestro universo.

Tras tres estrellas fugaces y un agradable viaje por carretera de confidencias confesadas al son de finas ironías, sobre mi cama-niña encontré lo que guardé de aquella primera búsqueda.

Hoy el sabor de este vino añejo me resulta más suave y la textura es más translúcida. Hoy aquella huida fue un encuentro, un descubrimiento. El trabajo duro, las decisiones duras, la dignidad, la convivencia, las ciudades hechas para mí, el chocolate, el té, el frío clima, el frío carácter, los contrastes, las traiciones, la fortaleza, los retos, los trenes, los metros, las noches cortas pero intensas...

... las cartas, las cartas, las cartas... todas esas cartas manuscritas por trazos amigos que despertaban mis nuevos días con mi conocido mundo.

Yo, que deseo crecer con tanta fuerza como apego tengo a mis guiños cotidianos, tengo que admitir que ha llegado el día de reogarnizar mis estanterías, tengo que mudar hasta los libros que más polvo tienen.

Y hoy, esas cartas en mi cama-niña son una mano que nunca me soltó la primera vez que aprendí a andar un poco más sola.

Hoy, a todos los que me tendieron esa mano quiero agradecer cada una de las palabras que me dedicaron aquellos días.

Sobre todo al eterno poeta que me recitaba la arena, el mar y las noches de mis amores.


Sonaba Bob

8 de agosto de 2005


Caminas por la habitación
con tu lápiz en la mano,
ves a alguien desnudo
y tú, dices, "¿Quién ese hombre?"
Intentas entenderlo
pero no lo consigues;
esto es precisamente lo que dirás
cuando llegues a casa.

Porque algo está ocurriendo aquí,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Levantas la cabeza
y preguntas, "Está eso dónde está"?
y alguien te señala
y dice, "Es suyo"
y tú dices, "¿Qué es mío"?
y algún otro dice, "¿Dónde está el qué?"
y tú dices, "Oh, Dios mío,
¿estoy aquí totalmente solo?"

Pero algo está ocurriendo,
y no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Entregas tu entrada
y vas a ver al payaso,
que inmediatamente se dirige a ti
cuando te oye hablar
y dice, "¿Qué se siente al
ser como un aborto?"
Y dices, "Imposible"
mientras te tiende un hueso.

Y algo está ocurriendo aquí,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Tienes muchos contactos
entre los chatarreros
que te consiguen datos
cuando alguien ataca tu imaginación
pero nadie te tiene ningún respeto
de cualquier manera ellos esperan de ti
que a todos les des un cheque
para organizaciones de caridad que desgravan impuestos.

Has estado con catedráticos
y a todos ellos les gustaban tus ideas,
con grandes abogados has
discutido sobre leprosos y criminales,
te has empollado todos
los libros de F. Scott Fitzgerald,
eres muy buen lector,
es cosa sabida.

Pero algo está ocurriendo aquí,
y no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

El tragador de sables
viene hacia ti y luego se arrodilla
se santigua
y chasquea sus altos tacones,
y sin previo aviso
te pregunta cómo sientan,
y dice, "Aquí está de vuelta tu garganta
gracias por el préstamo".

Y sabes que algo está ocurriendo,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Ahora ves al enano de un ojo
gritando la palabra "AHORA"
y dices, "¿Por qué razón?"
y dice, "¿Cómo?"
y dices, "¿Qué significa esto?"
y te vuelve a gritar, "Eres una vaca.
Dame leche
o vete a casa."

Y sabes que algo está ocurriendo,
pero no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Caminas por la habitación
como un camello y luego frunces el ceño,
pones tus ojos en los bolsillos
y la nariz en el suelo.
Debería haber una ley
en contra de que rondes por ahí,
deberías estar hecho
para llevar auriculares.

Porque algo esta ocurriendo,
y no sabes lo que es, no es así, Mr. Jones?

Canarios en guirilandia

4 de agosto de 2005

Me fui de fin de semana al Sur: definamos Sur (de Gran Canaria)= Guirilandia

Sí, hemos conseguido coger un trocito precioso de nuestra isla y convertirlo en un parque temático: Guirilandia. Me explico:

A través de una agencia contratamos un fin de semana en unos apartamentos. Pensión completa (primer error). Con jacuzzi (segundo error).

Pensión completa: odio ese régimen de alojamiento, porque siempre que lo contratamos sale muy mal. O la comida es una mierda, o los horarios son una mierda. En este caso confluyeron las dos mierdas. En la agencia nos dijeron que la cena era hasta las 22: mentira, era hasta las 20.30. ¿Qué español cena antes de las 20.30 h? Ninguno. Yo a las 20.30 acabo de terminar de hacer la digestión de la comida y me estoy empezando a espabilar. Pero los guiris sí. Nosotros pagamos, igual o más que ellos, pero los horarios son los de ellos. Porque estamos en guirilandia. Si vienes de la otra parte de Europa nada cambia en tu vida y tus costumbres (pero le siguen llamando turismo), pero si vienes de 30 Km más allá, todo es diferente y te tienes que adaptar. Es el riesgo de cruzar fronteras. Como él es diabético la opción de adaptarnos al nuevo horario no se contemplaba, porque los páncreas tienen esas cosas, no saben de culturas. Así que le tocó adaptarse al bolsillo (como siempre) y nos fuimos a cenar fuera, en territorio libre de influencias de touroperadores. Eso sí, uniformados con nuestra pulserita de pensión completa.
La pulserita: la pulserita agujereada a medida (horrible, por cierto, sin nada de glamour) sirve para que sepan en todo momento que tú realmente tienes derecho a meterte entre pecho y espalda toda la porquería que ellos llaman comida y te presentan a modo de bufete. Eso sí, la pulserita no es de quita y pon, es fija, forever y en todo momento mientras no cojas tu maletita y salgas por la puerta del complejo. Lo hacen así para que no se la puedas pasar a tu primo el coyote de zumosol y él se ponga ciego a papas fritas crudas, helado derretido y manzanas pasadas. Pero lo curioso, lo extraño, es que la pulserita de las narices la lucíamos sólo los canarios, porque a los guiris sólo se les veían las de oro.
El jacuzzi: que en la foto se ve tan apetecible... viene a ser la piscina pequeña en la que mean los niños chicos. Y lo peor es que la piscina "para adultos" no era mucho más grande. La vez que me bañé estuve un cuarto de hora sentada en mi hamaca, vigilante, acechando el momento en el que se abriera el hueco justo en el que yo podría caber y pegarme una rápida zambullida para no asarme viva.
Resultado: Pasamos los días en la playa y cenamos fuera del complejo.
- No vuelvo a coger pensiones completas en sitios baratos que te enseñan por foto.
- Tenemos complejo de inferioridad: ¿por qué nos empeñamos en que los guiris se sientan tan "como en casa" que nosotros nos sentimos como en un capítulo-pesadilla de los teletubbies?
- ¿Por qué no los dejamos que hagan turismo como todo el mundo y que si eligen venir aquí que sea realmente para conocer nuestra cultura? Tal y como es, ¿de qué nos avergonzamos?
- Van a terminar pensando que somos una colonia suya.
- En el fondo pienso que de tanto tratarlos como imbéciles se han vuelto así, si no, no me explico que sigan viniendo.

p y q

3 de agosto de 2005

Ser una soñadora precoz y empedernida tiene sus desventajas. Te construyes tus propios mundos, tan idílicos como sencillos. Luego creces, y te das cuenta de que esos mundos son más inalcanzables de lo que tú pensabas, ya no los puedes ver sólo desde tus sueños, la realidad se empeña en enseñártelo todo desde muchos, muchos prismas, cada uno de diferente color. Pero sigues creciendo, y entonces experimentas nuevas regresiones, que te demuestran que tu intuición infantil tampoco estaba tan equivocada. Que las cosas en realidad son más sencillas de lo que el mundo se empeña en complicar, sólo hay que hacerle un poquito más de caso a los sueños. Y te das cuenta de que lo que pasa es que la mayoría de la gente ha perdido la capacidad de soñar y encima no se llevan demasiado bien con p y q.
Y yo que siempre estoy jugando con p y q, cada vez estoy más sola en las partidas, y cada vez me apetece menos probar los retorcidos juegos de los otros.

El fin mítico

31 de julio de 2005

Este fin de semana el rockero y la existencialista se han ido a la playa, solos, a descansar, a desconectar, a disfrutar...

Y el rockero y la existencialista se siguen sin poner de acuerdo en muchas cosas, en casi todas para ser exactos:
- él madruga, a ella se le pegan las sábanas
- él es moreno, ella se embadurna de crema protectora
- él pide agua con gas, ella natural
- a él le da igual la gente, ella tiene un espacio vital amplísimo
- él prefiere piscina, ella playa
- él es jocoso, ella seria
- él es casero, a ella se le caen las paredes
- él es fan de Star Wars, a ella le gusta Dreyer
- él prefiere a Ariel Roth, ella a Calamaro
- él prefiere a Leonard Cohen, ella a Bob Dylan
- él no flipa con los Pixies, ella los adora...

Pero por alguna razón al rockero y la existencialista les gusta estar juntos. Y tratan de convencerse mutuamente. Por eso la existencialista quiere terminar este fin de semana con una de las mejores canciones que se han escrito; para ella... porque él piensa que The Doors no son míticos.

The End

Esto es el fin, hermoso amigo,
Esto es el fin, mi único amigo,
El fin de nuestros elaborados planes,
El fin de todo lo que se mantiene,
El fin.

Ni salvación ni sorpresa,
El fin,
Nunca volveré a mirarte a los ojos.

Puedes imaginar como será,
Sin límites y libre,
Necesitando desesperadamente
La mano de algún extraño
En una tierra desesperada.

Perdido en unas ruinas romanas de dolor
Y todos los niños están locos,
Todos los niños están locos,
Esperando la lluvia del verano.
Hay peligro en las afueras de la ciudad,
Sigue la gran autopista.
Extrañas escenas en la mina de oro,
Sigue la autopista del oeste, nena.

Monta la serpiente,
Monta la serpiente.
Hasta el lago,
Hasta el lago.
El antiguo lago, nena,
La serpiente es larga,
Siete millas,
Monta la serpiente.
Es vieja,
Y su piel es fría.

El Oeste es lo mejor,
El Oeste es lo mejor,
Ven aquí y nosotros haremos el resto.

El autobús azul nos está llamando,
El autobús azul nos está llamando.
Conductor, ¿dónde nos llevas?

El asesino se levantó antes del amanecer
Se puso las botas,
Miró desde la antigua galería,
Y caminó por el pasillo.
Fue hasta la habitación donde vivía su hermana
Y después visitó a su hermano,
Y después bajó por el pasillo.
Y llegó hasta una puerta,
Y miró dentro,
"Sí, hijo"
"Quiero matarte.
Madre, quiero..."

Venga chica, prueba con nosotros.
Venga chica, prueba con nosotros.
Venga chica, prueba con nosotros.
Y encuentráte conmigo en la parte trasera del autobús azul.

Esto es el fin, hermoso amigo,
Esto es el fin, mi único amigo,
El fin.
Es doloroso dejarte libre,
Pero tú nunca vas a seguirme.
El fin de las risas y las dulces mentiras,
El fin de las noches en que intentamos morir.

Esto es el fin.

Logré solidificar el bombón de chocolate negro derretido. Y me lo comí.

25 de julio

26 de julio de 2005

Hoy se ha quedado pendiente en mi móvil la llamada no realizada más dolorosa de mi vida.

Quería ser una llamada viajera, desde Canarias hasta León o Madrid. Quería ser una llamada alegre, escandalosa, cariñosa. Una llamada de cumpleaños feliz, una llamada de ponernos al día, de contarnos muchas cosas importantes en pocos minutos. Una llamada de ganas de vernos, de recordar viejos tiempos, de cosas que siguen pendientes... una llamada de escuchar tu voz dulce y aniñada, de sentir que en el fondo es como si habláramos cada día. Una llamada mágica que me regalaría una gran sonrisa el resto del día.

Hoy no sé a dónde dirijo mis palabras para ti, yo las envío al paraíso de colores al que todos pensamos que te has ido. Hoy lo que te cuento está cargado de esperanza. Te he dejado un regalo en aquel cielo vacío que ahora está tan lleno de ti. He pintado un gran "Felicidades Patti" en rosa y Curlz MT para ti. Hoy, aunque sea entre lágrimas cargadas de nostalgia y bonitos recuerdos, te dedico mi mejor sonrisa, que te da las gracias, por tu ser, por tu amistad. Hoy sigues cuidando nuestros corazones, desde allí, como hacías cuando estabas aquí.

Hoy te mando un beso alegre, escandaloso y cariñoso.

Gracias por enseñarme la magia, chica especial.

Crónica de una histeria colectiva

14 de julio de 2005

Hoy ha sido uno de esos días locos en el curro... en los que TODO sale al revés. Me gusta trabajar, a veces incluso supone para mi un escape... pero hoy me tenía que haber quedado en casa. Hubo mil problemas: personas que no había manera de registrar porque el sistema informático parece ser que se solidarizó con este tiempo inestable del que disfrutamos, se bajaba la palanca, se cortaba el teléfono, se rompió la fotocopiadora, el correo electrónico también se tomó vacaciones... todo lo que era susceptible de fallar, falló. Una chica, a la que había dado cita tres veces y tres veces me había fallado, haciéndome con ello una buena faena, apareció diez minutos después de haber cerrado su expediente: esto en mi trabajo es de lo peor que te puede pasar. Pero el momento culmen llegó cuando yo estaba en el teléfono, tratando de arreglar un problema. Mi interlocutora me pide que en lo que ella comprueba unas cosas en el ordenador yo vaya rápido a coger unos datos que necesita. Corro hacia mi mesa, cojo los papeles y voy corriendo hacia el teléfono de nuevo. En mi carrera, a medio camino, mi dedo gordo del pie se engancha con el bajo de mis pantalones (¿por qué no me pondría hoy unos pesqueros?), me frena en seco la carrera y caigo cuan larga soy (y soy un cacho) al suelo, primero con la rodilla izquierda y luego con el codo derecho. Mi boca está intacta de milagro y mi ropa ha recogido parte de toda la mierda que mi super sala de trabajo acumula por los siglos de los siglos (la limpiadora se dedica a pasar la suciedad de un lado a otro y nuestros papeles de paso, con el claro objetivo de volvernos locas, pero a mi jefe le da pereza buscar otra). Cuando por fin llego al teléfono, se había cortado.

Pasaron muchas más cosas y, al final del día, le estaba explicando un caso a una compañera y cuando quise decir "histórica" me salió "histérica". Como muchas lo estábamos, nos entró una especie de risa idem con la que logramos descargar parte de la tensión... pero tengo miedito porque hoy Murphy ha estado jugando con nosotras, nos ha aplicado su ley, y quería pedirle que a ver si por favor se podía ir a jugar con otros durante un tiempo. Se me ocurre, no sé... el señor Bush, por ejemplo, que a ese todo lo que es claramente susceptible de salirle mal le sale bien, para mal nuestro, como no.

Sonrían mucho hoy.

Pantalones vaqueros y camiseta

11 de julio de 2005

Shaima Rezayee. Alegre, periodista, joven, presentadora, liberal... Llevaba pantalones vaqueros y camiseta... en Afganistán, reía en televisión y charlaba con sus compañeros... en Afganistán, presentaba videos musicales de Madonna, Jennifer López o Back Street Boys... en Afganistán. Una chica como ella haciendo algo así en un país como ese... No la dejaron. No sé hasta que punto ella era consciente del peligro que corría, no sé hasta que punto le afectaban las amenazas que recibía, pero está claro que pudo más su libertad de espíritu y el ánimo de mucha gente, sobre todo joven, entre los que llegó a ser un ídolo. Le quisieron callar la risa a tiro de absurdo fanatismo, a tiro de falsa moral... Le dispararon con el sinsentido de los fanáticos. Quisieron silenciar la naturalidad, la espontaneidad y la valentía... les dio miedo lo que algo tan puro, inocente y fácil podía conseguir: la sensación de libertad. Pero no se puede acallar un grito tan fuerte. Sus cortos 24 años servirán para que el triste país sonría un poco más... hasta la carcajada, que por fin tendrá el limpio sonido de su risa.

Alguien (mi ella) siempre me habló de la importancia del lugar donde naces, donde creces, donde vives. Ahora me doy cuenta de la importancia del lugar donde luchas. Es muy fácil luchar sin que corran peligro tus huesos. No sé hasta donde bajaríamos la voz si a los gritos nos respondieran con tiros. Shaima no la bajó. En nuestras cómodas luchas desde nuestras cómodas sillas no dejemos al menos de llevar siempre pantalones vaqueros y camiseta.